La estrategia del escarabajo
El escarabajo va dejando sobre la ardiente arena una estela marcada por las huellas que sus patas imprimen al avanzar tras su pesada carga. Es fácilmente reconocible, sinuosa e hipada, sin disimulo, como la impresa por un tanque en el desierto. Siempre bajo el sol, sobre arenas encendidas, como un diminuto Hércules condenado eternamente a sostener en sus hombros el peso del mundo, la empuja sin descanso por esa geografía deslizante y sinuosa haciéndola a cada paso más y más grande, y lo que empezó siendo unos cuantos granos de arena compactados acaba
Cuando no conocemos la razón de
las cosas las explicaciones que nos damos sobre las mismas pueden estar muy
alejadas de la realidad aunque justifiquemos cualquier razonamiento que nos
parezca lógico con tal que satisfaga nuestra curiosidad. De eso saben mucho los
políticos.
Sin embargo, la mayoría de las
veces la realidad es mucho más prosaica y
reveladora. Al parecer hay multitud de especies de escarabajos en el
mundo, casi tantos como siglas políticas y como éstas no todos muestran un
comportamiento idéntico. Los que nos interesan por singulares son aquellos que
van fabricando su pelota amalgamando toda la porquería y suciedad que encuentran
a su paso hasta lograr una perfecta y enorme bola de mierda con un solo fin:
regalársela a quien pretende que sea su novia, una escarabajo de buen ver y
deseosa de emparentar con algún congénere fuerte, tenaz y morenazo que le ayude
a perpetuar la especie. Aplicados a este fin, dará comienzo una competición
entre los machos de los alrededores por ver quién se queda con la hembra. Aquel
que con su esfuerzo le ofrezca como el más preciado de los presentes la bola de
mierda más grande y perfecta, será el elegido, dando comienzo un protocolo de
apareamiento donde la escarabajo, admirada y con su mejor cara, y el escarabajo,
eufórico de orgullo, se retirarán al descampado de al lado, mucho más bonito y
romántico e iniciarán un ritual de seducción que dará como resultado una
nutrida prole de escarabajillos.
Es sencillamente extraordinario. O
extra ordinario, según se mire. Mierda por amor. Mierda por sexo. Te dan mierda y tú respondes entregándote a
quien te la da. Él es plenamente consciente de lo que ofrece y tiene muy claras
sus intenciones. Ella acepta como inevitable un destino al parecer ineludible.
No sé si en los currículos
universitarios de los políticos profesionales se contempla la asignatura de
Biología animal. De ser así, el tema donde se estudia este insólito comportamiento
debe ser de importancia capital para fundamentar las bases de sus estrategias
futuras. Es probable que no, dado que muchos de los que hacen carrera política
no han cursado previamente una carrera universitaria y a pesar de su manifiesta
zafiedad terminan enquistados en ese mundo sin saber hacer nada más que
representar los intereses de su propio partido o formar parte de comisiones de
trabajo de las que lo único que se saca en claro son las injustificadas
comisiones de las que se benefician.
En realidad, lo más seguro es que
debe ir impreso en su código genético, en su ética del comportamiento.
Cuando veo en el televisor a los
políticos hablando tengo la sensación de estar viendo una serie televisiva que lleva tanto
tiempo emitiéndose y los personajes te resultan tan familiares que forman parte
no solo de tu paisaje cotidiano sino de tu propia familia. Cada uno
representando su papel, de malo, de menos malo; de guapo, de feo y de malo de
nuevo; el que te ha de caer simpático y el que no vas a poder tragar; el que
dará la imagen de trabajador incansable frente al que solo satisfará sus
pulsiones primarias y así toda una galería de personajes planos y sin aristas
pero fácilmente reconocibles y en definitiva encarnando su papel y formando
parte del elenco protagonista. Todos saben qué deben decir para aportar a la
ficción que representan su parte de verdad y los ciudadanos participamos incorporando
a nuestra vida un argumento que termina por formar parte de nosotros mismos, de
nuestro pensamiento y de nuestra conciencia, hasta el punto de no concebir la
realidad de modo diferente a como nos la presentan en cada episodio. Asumimos
su lenguaje y aceptamos el guión sin cuestionarlo y nos convertimos en parte de la ficción, en el sujeto pasivo y
sufriente.
Cada cierto tiempo alguno de los
personajes se retirará después de muchos años interpretando el mismo papel y será
sustituido por otro más o menos conocido, fichado seguramente en alguna ficción
similar, pero éste no aportará novedades al personaje, pues el guión marca
claramente las líneas de actuación para que nada cambie, no vayan a confundirse
los telespectadores, y al poco tiempo terminarán por olvidar al primero. Todo
un juego de ficción y sumisión.
Pienso en la existencia de estos
escarabajos como en una metáfora de la vida misma donde éste representa el
mundo político y financiero y su novia a los ciudadanos.
Pienso en una gran
bola de mierda urdida de mentiras y falsas promesas que políticos y banqueros
elaboran paciente, primorosa y sibilinamente para ofrecérsela a quienes dicen
amar. Saben que la aceptará porque confía plenamente en él, con sumisión ciega,
y para cuando quiera darse cuenta ya será tarde. Una enorme y perfecta bola
repleta de porquería pero delicadamente mostrada como un presente envenenado.
La manzana más fresca y jugosa; la bola más grande y perfecta; el programa
político más veraz y comprometido. En definitiva, las dos únicas especies que
nacen con una bola de mierda bajo el brazo.
Yo soy la novia confiada, la
novia cien veces decepcionada y tan apenas consolada cada vez que un nuevo
novio entra en mi vida. Con suerte unas semanas, semanas de pasión ciega y sin medida. Y soy la novia harta y
despechada, engañada, pero jamás vencida; cansada de los malos que susurran
porquería y amante de malotes sin malicia que me alegran con sus juegos cada día
y me llenan de esperanza.
Ni te odio ni te amo, me eres
indiferente. Déjame tranquila, ya me busco yo la vida.
Y sí, es difícil saber lo que una
quiere, pero ¿lo es saber lo que no quieres?
Y me pregunto ¿de verdad quiero
ser la novia del escarabajo?
Contéstame tú.
COSAS EN LAS QUE
REFLEXIONAR MIENTRAS SE COCINA. (1)
Siempre escucho la radio en la
cocina. Cocinar es de ese tipo de actividades que te permite hacer dos cosas a
la vez: preparar la receta que tenías en mente al mismo tiempo que pensar en lo
que te preocupa o estás escuchando. Se convierte así en una cualidad muy a
tener en cuenta por los hombres que como
yo disfrutamos en la cocina, pues según dicen la habilidad para mantener la
atención en más de una cosa al mismo tiempo escapa a nuestras posibilidades. En
todo caso, quiero suponer que dependerá de qué dos cosas.
La radio es a la cocina como el
ajo al alioli. Es increíble la capacidad de las patatas para freírse a ritmo de
rock and roll; o la influencia de la música étnica en los platos muy especiados.
El arrítmico chup-chup de los guisados combina de maravilla con el acompasado
desorden del jazz y un humilde secreto que entra al horno sencillo y discreto Sabina
lo torna descarado, orgulloso y coqueto sin más intervención que la de su voz
de huevos rotos. Y qué decir del influjo que la voz negra de Amy Winehouse
tiene en el lado oscuro de fideo negro.
A veces nos bastará con la
palabra suave, rotunda o sutil de un locutor para darle al plato el toque que
necesita. Tantas y tantas melodías para infinitos platos. Un océano de
combinaciones todas igual de acertadas. A mi me encanta que me hablen cuando
cocino, que me acompañen las voces metálicas de la radio. Poner los cinco
sentidos en el plato, concentrarme, convertido el oído en un centinela atento
de cuanto sucede, potenciando el sabor y los aromas del plato, amplificando las
sensaciones que se desprenden de él. Un experimento: ponte unos tapones y
cocina con los oídos a “ciegas” de sonido. Ciérrate al mundo por ese sentido.
Concéntrate en tu sonido interior; huele y saborea cuanto haces y comprueba si
te sabe igual. Por supuesto estarás solo en el mundo, tú y tu mundo interior,
toda una experiencia sólo recomendable si eres capaz de soportarte a ti mismo,
no vayas a acabar en una desquiciada discusión introspectiva.
A mi me encanta que me hablen, que me acompañen las voces
metálicas de la radio a pesar del veneno que cada vez con más frecuencia
escupe. Un nuevo caso de corrupción
política ha vuelto a ser titular de primera página. Es lo habitual. Como lo es
que unos y otros se echen la culpa de todo y nadie sea culpable de nada.Y como
la responsabilidad estuvo tan repartida, ahora es imposible imputársela a
nadie. Y como ningún alto cargo se hace responsable de nada al final, nadie
paga, ni política, ni judicial, ni penalmente. Ni por supuesto dimite, sería
admitir la culpa. No tienen en cuenta que su pasado, su presente y por supuesto su cuenta bancaria
deben ser inmaculados y a pesar de la presunción de inocencia ya está manchado.
La política puede convertirse en
un sucio y peligroso juego cuando quienes lo practican no tienen escrúpulos y
la dignidad del cargo no es más que un
principio totalmente devaluado.
Mientras sigo trajinando entre
cazuelas y sartenes la radio comenta los nuevos ataques especulativos contra
algunos países ante la pasividad gregaria y sumisa de sus dirigentes. Un
naufragio económico más ante el iceberg de la especulación salvaje que hunde
aún más su economía convirtiéndolos sin desearlo en fábricas de miserables, en trágicas sastrerías de recorte fácil y
simplón. Ni la más leve inflexión en la voz de la locutora, tan acostumbrada y
subordinada como cualquier ciudadano a esta rutina desquiciada. No hay nada que
hacer. Es lo que hay y el único camino a seguir, nos dicen y se les llena la
boca con las palabras sacrificio y esfuerzo, palabras bonitas, solidarias, muy
humanas, pero que en su boca suenan como el chasquido de un látigo sobre la
espalda de un esclavo.
No han cambiado tanto las cosas.
Es increíble lo alejada que está la lógica ciudadana de la lógica política.
Cualquiera al escuchar esto, diría “que les den. No pago”. Pero parece que no
puede ser. Qué red tan tupida de obligaciones se habrá tejido entre el mundo
político y financiero que tiene tan atrapados a los primeros.
Y sin descanso sigue vomitando
noticias desalentadoras. Un día más en Siria un dictador asesina a los
ciudadanos ante la indiferencia de los políticos occidentales, esos que se
erigen en defensores de los derechos humanos, por supuesto cuando los derechos
van asociados a intereses económicos y mundanos. Ya parece que se mueven, que
hacen algo, avergonzados por el estupor de sus ciudadanos, pero no debe ser un
país rentable, no deben ser vidas rentables, porque lo hacen con pereza. Allí
piden que se vaya, nada más, pero él no quiere y como un niño terco que no
suelta la pelota se aferra al poder. Algo tendrá el poder cuando nadie quiere
soltarlo. Y ahí continúa, atado a su trono, embridado para que no lo tiren. Y
asesinando. No existen tronos eléctricos que congelen la sonrisa a los malvados
en días soleados. Porque lo de los pobres son sillas, por eso no se han
inventado.
¡Ag., de verdad, se me remueve
las tripas de escuchar siempre lo mismo! Me encanta cuando me desconecto y se
me va el santo al cielo desde el purgatorio de mi cocina. O al infierno, no sé.
En una pausa publicitaria (qué descanso), aprovechando que hablan de las
múltiples capas de un papel higiénico, se me ocurre que para esta noche igual
hago descorazonado de alcachofas a la fuerza bruta.
De lo que es capaz la asociación
de ideas. Si el sabor tuviera color ¿a qué sabrían las alcachofas? A mí siempre
me han sabido a azul, como los espárragos lo han hecho a lila. Hay productos
que asociamos a un color sin ningún género de duda. Una naranja sabe a su
color, como las fresas, las cerezas, las frambuesas saben a rojo, como el café
a negro. Pero en ocasiones adjudicar un color es un juego divertido que
requiere de los cinco sentidos no sólo para asignarlo sino también para aceptarlo,
dada su subjetividad. A mi desde luego las alcachofas me saben azul y a pesar
que tienen muy difícil combinación con un vino, con un tinto joven de profundos
ribetes violáceos he conseguido potenciar su enigmático, profundo y azulado
dulzor.
Qué cosa lo de la asociación de
ideas; qué cosa lo de los estímulos condicionados, que sin verlas siquiera ya
estoy salivando, como los perros de Paulov.
¡Por fin! Noticias buenas. Hay
vida más allá de la crisis. Al parecer otros mundos existen y además están en
este.
No todo es triste y sinceramente,
podían empezar por éstas que son las realmente importantes, las que alegran y
entretienen, que de las otras ya vamos servidos y son más fáciles de digerir cuando
la razón y el corazón son optimistas.
Yo siempre leo los periódicos de
atrás hacia delante. De lo que más me interesa a lo que menos. De lo que afecta
a mi vida inmediata, como la programación de televisión, la cartelera de cine o
de teatro o la actualidad cultural, a los grandes titulares nacionales e
internacionales, que al final serán los que determinen aspectos importantes de
mi vida, los que probablemente la perjudiquen, pero sobre los que no tengo
ningún control más allá del puramente informativo.
Tal vez sea un vicio adquirido,
pero a mi me enseñaron que siempre se debe ir de lo simple a lo complicado; de
lo más fácil a lo más difícil. No podemos resolver raíces cuadradas si antes no
hemos aprendido a sumar, o comprado una calculadora o encontrado esa función en
el móvil. Y en la vida creo que es igual; o a lo mejor miro el periódico de
atrás adelante porque soy zurdo. También puede ser.
¿Sabes? Me ha parecido oír que en
China una chica (probablemente china) ha quedado sorda después de un sonoro y
apasionado beso de su novio; al parecer le provocó una perforación de tímpano.
¿Será posible? ¿Habré escuchado bien? En cualquier caso, más que darle un beso,
le perpetró un beso.
Es increíble, pero lo de este
ardiente y vehemente amante tiene su lado heroico. Nunca un beso había hecho
tanto ruido, ni causado tantos desperfectos. Lo normal es que la gente se bese,
se abrace, se ame, se mime, se cuide, se escuche (bueno, esto no lo tengo tan
claro). La gente no suele matarse, pero un tiro hace más ruido que un millón de
besos, que mil millones de abrazos, que un billón de sonrisas. Por eso es
noticia. Por eso ese chino hoy es mi héroe: por su amor desbocado, rompedor y
desmedido en tiempos de crisis. Porque un beso apasionado bien vale un tímpano
perforado. Con permiso de su novia, claro
COSAS EN LAS QUE REFLEXIONAR MIENTRAS SE COCINA. (Vol. 2)
COSAS EN LAS QUE REFLEXIONAR MIENTRAS SE COCINA. (Vol. 2)
A mi me encantan las noticias
banales y superficiales, triviales, tanto como las conversaciones cercanas,
certeras e ingeniosas, intrascendentes. Desde luego mucho más que las que
puedan llevar dos señores vestidos de traje, sentados uno a cada extremo de un
confortable sofá y escoltados por una cohorte de intérpretes y asesores, no
sabemos para qué si ni se entienden ni quieren.
Yo me los imagino compartiendo una bandeja de
palomitas sobre las piernas de uno de ellos frente al televisor y cada vez que
le apetece al otro teniendo que levantarse. Con lo adictivas que son. Seguro
que en los preparativos de esa cumbre de sofá se establece quién debe tener las
palomitas sobre las piernas y como en todo en esta vida aquí también habrá
clases.
Cómo va a ser Obama quién se levante, a pesar
de su esbelta figura. Eso estaría feo, un desaire a la nación más poderosa.
Cómo va a ser Merckel la que vaya a comer de las piernas del primer ministro
griego, portugués o español. Me imagino a cada uno de ellos avanzando con pasos
cortos y rápidos hasta la bandeja, ligeramente encorvado y con cara de bueno,
diciendo “por favor, ¿puedo?” Y metiendo
la mano. Y de tanto en tanto, como un ama sado-maso, dándole un pequeño azote y
emitiendo un pequeño ladrido, decirle “no te pases, querido”.
Sí, seguro que todo está establecido, hasta la
ropa que deben llevar el día de la representación. Al que le toca la bandeja
sobre las piernas un día más, un traje de diseño de buen corte; y al esforzado
trotarín de sofá, un excelente traje-chándal, por supuesto también de marca,
dotado con la última tecnología en absorción de sudor, no vayan a tener
trascendencia física los sumisos paseíllos, y un buen par de zapatillas de
deporte negras que alivien sus pies de tanto trasiego.
Ya en sus respectivos países
cambiarán el chándal por el traje de diseño y
se sentarán en el extremo de otro gran sofá con una bandeja de palomitas
más pequeña frente a sus homólogos territoriales, perfectamente vestidos con el
traje-chándal de solicitar. Adoptará una actitud a veces arrogante, a veces benévola y dejará
que sean ellos quienes vayan ahora a comer de sus rodillas después de
esforzados paseíllos y que alguno más afín y más solícito se permita la audacia
de coger un puñadito más grande.
Cuando estos lleguen a sus
respectivos territorios ya llevarán puesto el traje de diseño y un asistente
custodiará con esmero el puñadito de palomitas sobre una pequeña bandeja de
plata. En una coqueta ciudad de provincias se sentará en el extremo de un
enorme sofá y adoptará la actitud magnánima de quien parte y reparte y se queda
la mejor parte, y sus homólogos locales, impecablemente equipados con el
traje-chándal de suplicar, iniciarán el dócil trajín de idas y venidas de un
extremo a otro del sofá.
Ya conoce el protocolo, ha pasado
por ahí, así que, impertérrito en su papel, mirará la tele mientras come
palomitas y de tanto en tanto propinará un manotazo en la mano a aquél que
considere merecedor de ello. Todos deben saber quién manda aquí.
Y al final, en los grandes sofás
de los despachos se recibe a los representantes de los trabajadores y de las
diferentes asociaciones que representan la sociedad civil, perfectamente
equipados con su traje-chándal de Carrefour. El del traje de diseño, de la
sección de hombre o mujer de Zara, enseña una pequeña palomita y la coloca
sobre la bragueta del pantalón. Mastica algo mientras habla “Es lo que hay. La
cosa está muy mal. Habrá que adaptarse a la situación”. Y aquellos pobres, que también conocen el protocolo, se
acercarán trotando con la sonrisa triste de quien mendiga, la cabeza
ligeramente caída hacia un lado, los dedos índice y pulgar pegados junto a la
cara, y dirán: “¿solo chupar?”.Algunos, llegarán a percibir la sal; otros, ni eso y aún oirán: “pero sin
dientes”; y todos pasarán la lengua delicadamente a la palomita sobre la
bragueta del tío del traje de Zara. Y ninguno quedará satisfecho.
Al menos siempre nos quedará el
consuelo de pensar que hasta la Merckel terminará comiendo de la bragueta de
sus amigos los banqueros.
Su natural
funcionamiento es imposible sin su presencia. En una comunidad donde los
mecanismos que fiscalicen la labor política son prácticamente inexistentes, la
falta de contacto con la sociedad los aleja de la realidad y hace que algunas bacterias
se conviertan en virulentas cepas de políticos resistentes e inmunes a los
problemas reales que la aquejan. Tomando el cuerpo como un bien privado, todas
sus decisiones, todas sus leyes tendrán como único fin su propio beneficio o el
de quienes protege, sin importar los costes sociales que ocasione, corrompiendo
todo a su paso en una metástasis prepotente, extravagante y de mal gusto.
Es
entonces cuando el cuerpo sacudido por esta patología debe reaccionar y dar una
respuesta eficaz y contundente que le haga recuperar su natural
funcionamiento…con ayuda de las bacterias buenas, claro.
LO SIENTO MUCHO. ME HE EQUIVOCADOOO…Y NO VOLVERÁ A OCURRIR
COSAS EN LAS QUE REFLEXONAR MIENTRAS SE COCINA. (Vol. 3)
Mientras preparo la comida
escucho en la radio que se celebra el Día Mundial de las enfermedades raras
(sí, ya sé que es en febrero, pero qué le voy a hacer, lo escribí entonces)
Parece ser que hay 7000 enfermedades catalogadas de este tipo; unos 5 afectados
por cada 10000 habitantes. Y en un día como este no puedo dejar de pensar en la
política como una enfermedad rara; una enfermedad rara y atípica.
Atípica porque pese a ser rara
nos afecta a todos, 10000 afectados por cada 10000 habitantes. Rara porque en
esta ocasión conocemos el agente patógeno responsable, el político, que cuando
se descontrola desestabiliza el natural funcionamiento del cuerpo provocando
innumerables alergias y patologías autoinmunes.
En un cuerpo sobreprotegido la
falta de contacto con la suciedad hace que nuestro sistema inmunológico
reaccione desproporcionadamente contra sustancias en principio inofensivas. Ahí
está lo atípico de la política como enfermedad rara. El político es la bacteria
necesaria para equilibrar y regular la mecánica correcta del cuerpo.
La verdad es
que estas cosas son de risa si no fuera porque son patéticas. Parece que
estemos en un colegio que no es ni público, ni de pago, sino de pega. Debería
hacerse un estudio de las escuelas donde se ha formado esta sorprendente y
numerosa muchedumbre de descarados y que una especie de informe que midiera la
calidad e idoneidad de la enseñanza analizara las asignaturas en las que con
toda seguridad han sido los primeros de la clase. No sé qué colegios,
institutos o facultades los han amamantado, pero lo que está claro es el
currículo con el que han crecido: Prepotencia Aplicada, Orgullo sin Prejuicios,
Arte Para No Decir Nada Con 1000 Palabras, Perdón Vacuo I y II, Oratoria Vacía
de Contenido I y II, Derecho Laboral Aplicado a Mi Interés, Maquillaje Aplicado
a las Cuentas I, II y III o Vademecum de Cómo Eludir Toda Responsabilidad I,
II, III y IV.
Con toda
seguridad el informe daría un 10 en objetivos cumplidos, aunque mucho me temo
que este tipo de contenidos es transversal a todas las asignaturas y a la ética
de aquellos que una vez cursadas nos han gobernado.
Resulta triste
ver cómo el acto de pedir perdón o de mostrar arrepentimiento queda total y absolutamente vacío de contenido moral en
boca de estos personajes y lleno de un no sé qué un tanto repulsivo. Llámalo tú
como quieras. Eso el que pide perdón o da muestras de un mínimo
arrepentimiento, acciones que en cierta medida honrarían de no ir
indisolublemente asociados a la circunstancia de que han sido descubiertos en
algún acto vergonzoso o delictivo y se han visto obligados a ello.
Lo normal es no
pedir perdón por nada. No pedir disculpas. No dar muestras de arrepentimiento,
porque no han hecho nada de lo que arrepentirse. Y si en las idas y venidas de
la justicia algo les incrimina, eludir toda responsabilidad y echar las culpas
a otros. Yo no he sido.
Conmueve ver la
cara de alguno cuando es descubierto delinquiendo. Es como el niño que pillado por su padre haciendo pellas muestra la expresión incierta del que se ve
atrapado. Otros, inmutables, ni eso; se revelan arrogantes y fieros con sus
trajes impolutos y corbatas. Qué más da, yo ni he sido, ni sé nada. Es más,
como sigas por este camino tiro de la manta y caemos todos. Y siempre hay algo
que ocultar, por ti o por el partido. Así que todo es justificable y ninguno,
ni en el fondo ni en las formas, se siente arrepentido. Ni rastro de
remordimiento. Ni tienen por qué tenerlo, porque no sienten miedo, en todo caso
se sienten incomodados por la repercusión mediática que les ha hecho
protagonizar la primera página de la sección que menos gusta. Pero saben que se
legista para proteger a quien posee no para el desposeído y cuanto más se
posee, mayor es la protección ante la ley. Y así, despojados de toda ética, la
utilizan en su propio beneficio porque son los únicos capaces de echarle un
pulso infinito en tiempo y recursos. Y de este modo, prevenidos por estancias
de poder, asistidos por famosos abogados que cobran cada hora lo que tú en
cuatro meses y blindados por oscuras maniobras financieras urdidas en despachos
de renombre que hacen imposible seguir el rastro de cuanto roban, el tiempo
juega a su favor.
No es
casualidad que los mismos letrados que los representan, los mismos economistas
que los blindan, son los que protegen a narcotraficantes, a traficantes de
personas y de armas, a dictadores y asesinos de renombre. Todo un séquito de
personajes que engordan a la sombra del poder hasta formar parte de él y cuya
ética personal, a prueba de ideologías y
valores, solo se rige por la ambición y el dinero.
Cualquier
persona que se vea asistida por ellos descansará, no lo dudo, pero debería
plantearse un serio dilema ético y moral cuando se ve obligado a precisar de sus
servicios. Ahí está el verdadero problema, que ellos no lo tienen. Y te han
estado gobernando.
Habría que
determinar si el monstruo lo creó la política o si accedió a ella ya convertido
en él. Lo cierto es que la política, cuando está vacía de ideología, solo
entiende de poder y el poder genera monstruos sin escrúpulos.
Lo malo es que
solo son noticia cuando el caso sale a la luz, cuando el ojo del huracán
engulle rostros, conversaciones e imágenes de juicios de película. Pero el
tiempo irá diluyendo todo y al final en la menoría tan solo quedará el vago
recuerdo de un escándalo, tal vez un nombre sin ubicación o alguna frase famosa
y esa sensación de desasosiego y asco de saber que a pesar de todo nunca llegó
a pasarle nada a aquél sinvergüenza que tanto robó y del que tanto se habló,
más allá de la incomodidad de unos meses, tal vez años, de idas y venidas al
juzgado y repetir como un mantra tibetano
“Yo, del dinero, no sé nada”.
Y, al final, nunca más se supo.
Y ellos lo
saben.
